Le soir, la belle-fille a sorti son mari de son appartement avec ses affaires.
— Enfile-les, fais attention à ne pas te brûler.
— Ton jean moulant est bien en ville, mais ici, on travaille.
Un amas de tissu gris m'a volé au visage.
Je l'ai attrapé instinctivement.
C'était un peignoir — vieux, moelleux, avec une odeur de renfermé tenace et, il me semblait, une odeur de crottes de souris.
Il y avait un trou béant au coude, recousu grossièrement avec du fil noir, d'un point de côté.
— Valentina Zaharovna, je vais garder le mien — j'ai posé le chiffon sur le bord du banc.
— J'ai une veste de sport.
La belle-mère a pincé les lèvres.
Elle se tenait sur le perron de sa datcha : les mains sur les hanches, le regard scrutateur, à l'affût d'une erreur.
— Eh bien, regarde-moi cette jeune fille si distinguée, siffla-t-il sans même me regarder, s'adressant à mon mari.
— Pasha, regarde-la.
— J'ai tout préparé pour leur arrivée, j'ai lavé le peignoir, et elle, s'il te plaît, fait la grimace à cause du style.
Pavel, qui portait gaiement les sacs de courses hors du coffre une minute auparavant, baissa aussitôt les yeux.
— Ah bon ?
— Maman va aimer.
— Mets-le, hein ? Pourquoi tu t'excuses ?
— Ici, chacun fait ce qu'il veut.
Je regardai mon mari.
Il y avait dans son regard cette supplique habituelle : « Fais ce qu'il veut, mais ne t'attire pas d'ennuis. »
Nous sommes mariés depuis trois ans, et pendant ces trois années, j'ai joué à ce jeu qu'on appelle : « Respecte tes aînés. »
— D'accord, — soufflai-je, sentant une tension invisible se resserrer en moi.
