Ma mère s'enfonça lentement dans son fauteuil, comme si ses jambes la lâchaient. Mark rapprocha son verre de vin. Je restai debout, une main appuyée sur le dossier de ma chaise, les yeux fixés sur la porte par laquelle Emily venait de passer.
« Nathan, » dit prudemment ma mère, « depuis combien de temps le sais-tu ? »
« Trois jours, c’est certain », ai-je répondu. « Trois semaines de suspicion. »
Je m'attendais à de la sympathie. Peut-être même à de la colère de leur part. Au lieu de cela, la première chose qui a envahi la pièce fut un malaise – celui qui survient lorsqu'un drame intime se produit en public, lors d'un dîner.
Mark s'éclaircit la gorge. « Daniel Mercer. C'est son patron ? »
« Directrice régionale », ai-je dit. « Mariée. Deux enfants. Vit à Arlington. »
Chloé m'a regardée. « Et tu as apporté ça pour dîner ? »
J'ai croisé son regard. « Elle a apporté l'annonce. »
Cela mit fin à tout ça.
Ma mère pressa ses doigts contre sa tempe. « Tu allais nous le dire ce soir ? »
« Non. » J’ai sorti mon téléphone de ma poche et j’ai fixé l’écran noir. « Je comptais lui parler après le dîner. Et puis elle a décidé de me faire participer à ma propre humiliation. »
Personne n'avait de réponse.
Dix minutes plus tard,
