L'appel du notaire prit Varvara complètement au dépourvu.
Sa cuillerée de porridge s'arrêta à mi-chemin de sa bouche, dès les premiers mots concernant l'héritage de sa grand-mère.
Alexei, le mari de Varvara, se détourna du fourneau, l'air interrogateur.
« Oui, oui, je comprends.
Je devrai revenir vous voir dans six mois pour régler certaines affaires. » Varvara posa sa cuillère et attrapa un stylo pour noter les détails importants.
« Merci, j'irai aujourd'hui, c'est certain. »
Après la conversation, un silence étrange s'installa dans la cuisine.
Alexei, sans éteindre le gaz sous la poêle où cuisaient les œufs brouillés, s'approcha et posa la main sur l'épaule de Varvara.
« Que s'est-il passé ? »
« Quelque chose avec Marya Stepanovna ? »
Varvara hocha la tête, le regard ailleurs.
Grand-mère était le dernier lien qui le rattachait à son enfance, à sa vieille maison et à ce sentiment de sécurité oublié depuis longtemps.
Elle était partie elle aussi il y a trois mois.
— Le notaire a dit que Grand-mère m’a légué la maison.
Tu sais, celle de la rue Klenovaya… — sa voix tremblait.
— Elle a fait son testament avant même de tomber malade.
Alexei se raidit.
Les œufs brouillés grésillaient doucement dans la poêle, déjà presque cuits.
— Na-na-na ! — l’homme se redressa soudain en coupant le gaz.
— C’est intéressant, tu sais !
Le regard d’Alexei changea : quelque chose de nouveau y apparut.
Non pas de compassion pour la perte, non pas de soutien, mais du calcul, une lueur d’attente.
Il ne demanda même pas à Varvara comment elle allait.
