La vie que j'ai choisi de quitter
Pendant longtemps, j'ai cru que l'amour exigeait une patience qui effaçait lentement la personne qui l'offrait, et que si je restais suffisamment stable, suffisamment calme et suffisamment compréhensive, l'homme que j'avais épousé finirait par se souvenir de qui nous avions était avant que l'ambition ne le transforme en quelqu'un d'inconnaissable.
Je m'appelle Mariana Maren Alvarez, même si pendant sept ans, j'ai vécu sous une version beaucoup plus courte de ce nom, une version qui convenait parfaitement à un homme qui avait besoin de ma simplicité pour se sentir important, et qui prenait mon calme pour un manque de profondeur, ma retenue pour un manque d'ambition, et ma loyauté pour quelque chose qu'il pourrait tenir pour acquis.
Quand Alejandro m'a quitté, il n'a pas parlé d'abandon.
Il a appelé cela de la croissance.
Il m'a dit, sur le ton mesuré et appris par cœur de quelqu'un qui s'était déjà convaincu de sa propre rectitude, qu'il avait besoin d'un partenaire capable de « suivre le rythme de son avenir », comme si je lui avais jamais demandé de ralentir, comme si l'amour avait jamais été une compétition où il fallait que l'un devienne plus rapide que l'autre.
Je n'ai pas argumenté.
Je n'ai pas fourni.
Je n'ai pas cherché à lui expliquer que ce qu'il appelait simplicité était en réalité de la stabilité, et que ce qu'il considérait comme ordinaire était en fait de la discipline.
Je l'ai tout simplement laissé partir.
Car même alors, quelque part sous cette douleur silencieuse, je comprends quelque chose qu'il ne comprenait pas.
Je ne me laisserais pas distancer.
J'étais libéré.
