Un feu crépitait dans la cheminée, et l'air était imprégné d'une forte odeur de romarin et de rôti de bœuf. Ma mère portait des perles, comme si c'était un passage obligé pour dîner. Richard était assis en bout de table, un verre de scotch à la main, un verre qui coûtait plus cher que mon premier mois de loyer après qu'il m'eut mise à la porte des années auparavant. Ce soir-là, je lui avais tendu ma nouvelle carte de visite. Non pas pour obtenir son approbation, mais pour voir sa tête quand il tenterait de m'anéantir.
Il y jeta un bref coup d'œil, puis éclata de rire. Un vrai rire. Un petit rire sec, comme si j'avais fait une blague à mes propres dépens. Il jeta la carte sur la nappe comme une serviette usagée.
« Un consultant ? » railla-t-il en faisant tournoyer son scotch. « C’est comme ça qu’on appelle un chômeur de nos jours, Ila ? »
Je me souviens de la chaleur qui m'est montée aux joues, non pas parce que je le croyais, mais parce que l'humil
