Richard ne s'en aperçut pas. Il était trop occupé à s'amuser. Trop occupé à me dépeindre comme une tragédie qu'il pourrait résoudre si seulement le juge lui en laissait les rênes. Le silence dans la pièce n'était pas vide. Il était pesant. Chargé. Vibrant de cette tension qui précède la rupture d'un barrage.
Souvenirs de la veille de Noël
Je n'ai pas regardé mon père. Je ne lui ai pas donné la satisfaction de croiser mon regard et d'y déceler un trait humain. Au lieu de cela, j'ai observé des particules de poussière dériver dans un rayon de soleil qui traversait la table, de petites particules paresseuses flottant comme si elles n'avaient nulle part où aller.
Tandis que mon père hurlait, mes pensées se sont égarées dans le passé – jusqu’à la veille de Noël, quatre mois plus tôt, dans ce même univers de meubles coûteux et de cruauté gratuite. Nous étions assis à la longue table de la salle à manger de sa maison – la maison pour laquelle je remboursais secrètement l’hypothèque.
