J'avais 58 ans quand Arthur a disparu, et la maison m'a prévenue avant tout le monde. Ses chaussures avaient disparu, ses clés aussi, et la moitié de son placard semblait avoir été vidée. Puis un avis bancaire m'a confirmé qu'il ne s'agissait pas d'un accident. C'était un acte délibéré.
J'avais 58 ans lorsque mon mari a disparu.
Arthur et moi étions ensemble depuis l'adolescence, nous travaillions dans la même épicerie.
Nous étions le couple prévisible et stable dont nos amis se moquaient. Ceux qui répartissaient des plats cuisinés, payaient les factures à temps et quittaient les fêtes tôt parce qu'ils étaient fatigués.
Si vous m'aviez posé la question à l'époque, j'aurais dit que ma vie était modeste, mais stable.
C'était un mardi, ce qui m'a paru étrangement insultant. Je suis rentrée des courses, les bras chargés de provisions, en grommelant contre le prix des œufs. Dès que j'ai franchi le seuil de la porte, j'ai su que quelque chose clochait.
