Pour mes trente ans, je voulais une soirée parfaite.
N'étant pas du genre à apprécier les soirées bruyantes en boîte, j'ai opté pour un dîner intime mais copieux à la maison.
J'ai commencé les préparatifs deux jours à l'avance : j'ai fait mariner la viande selon la recette d'un chef, préparé des rouleaux d'aubergines raffinés et cuit un gâteau maison avec trois sortes de crème.
Mon mari, Sasha, m'a aidée à nettoyer et à couper les légumes, s'efforçant de me faire plaisir en tout.
Nous avons invité nos amis les plus proches et, bien sûr, la famille de mon mari : ma belle-mère et sa sœur, Ira.
Ira avait un caractère étrange.
Dans la famille, on la qualifiait d'« économe », mais pour ma part, j'avais toujours considéré ce trait de caractère comme une « avarice maladive ».
Elle n'achetait jamais de cadeaux ensemble, elle arrivait les mains vides chez les invités (ou avec une barre de chocolat périmée pour le goûter), et elle trouvait toujours le moyen de dénicher quelque chose : parfois un vieux haut trop petit pour moi, parfois un reste de papier peint des travaux.
Mais cette fois, elle s'était surpassée.
La fête battait son plein.
La table débordait de nourriture, les invités complimentaient mon canard aux pommes, et la musique jouait doucement.
Ira — qui, soit dit en passant, était venue sans cadeau (« Oh, j'ai oublié l'enveloppe à la maison, je te l'envoie ! » — spoiler : non révélé) — mangeait comme trois.
Elle se servait généreusement de sa salade, dévorait le plat froid comme si elle le conservait pour l'hiver, et s'exclama à voix haute :
— Délicieux, Ancsika ! Tu es maligne ! Ce n'est pas pour rien que j'ai ajouté Sasha, tu nous nourris tellement qu'on est sur le point d'exploser !
Je lui ai souri poliment en la resservant à boire.
Mangeons, je ne le regrette pas, c'est pour ça qu'on a cuisiné.
Puis vint l'heure du dessert.
Les invités sortirent sur le balcon prendre l'air, et quelqu'un débarrassa la table.
Il ne restait plus que mon mari, Ira et moi dans la pièce.
