J'étais en train de plier les couvertures de grand-mère quand ma sœur m'a envoyé un texto : le virement était validé et nous venions d'atterrir à Santorin. J'ai souri, posé le linge et me suis dit : « Heureusement que j'ai vidé le compte la veille. » Mais lorsqu'ils sont arrivés à la réception de la villa, tout a commencé à dérailler.
Je m’appelle Hannah Mercer, et le matin où ma sœur a cru m’avoir enfin battue, j’étais dans la buanderie de notre grand-mère en train de plier de vieilles couvertures matelassées qui exhalaient encore un léger parfum de lavande et de cèdre.
Grand-mère Louise était partie depuis onze jours.
Onze jours se sont écoulés depuis les funérailles, onze jours depuis que la maison a été envahie de plats mijotés, de condoléances et de politesse forcée, et onze jours depuis que ma sœur aînée, Brooke, a commencé à se comporter comme si le deuil n'était qu'une simple formalité administrative avant de pouvoir profiter de meilleures vacances. Notre grand-mère nous avait élevées toutes les deux après la mort de notre mère, et pendant presque toute ma vie, j'ai cru que cela avait une signification. Je pensais que cela signifiait de la loyauté. Je pensais que cela signifiait qu'il y avait des limites à ne pas franchir.
Puis mon téléphone a vibré.
Le message venait de Brooke.
L'argent a été débloqué et nous venons d'atterrir à Santorin.
J'ai regardé le texte, puis les couvertures que je tenais dans mes mains.
Et voilà. Sans détour. Sans formules alambiquées. Juste une joie immense. Elle pensait que le virement avait été effectué, qu'elle me prenait encore pour la petite sœur sentimentale, trop accablée par le chagrin pour remarquer son geste. Un second message suivit aussitôt : une photo de Brooke et de son mari, Derek, souriants, lunettes de soleil sur le nez, devant l'aéroport, deux valises de marque et des verres à la main.
J'ai souri.
Alors j'ai dit à voix haute à la pièce vide : « Heureusement que j'ai vidé le compte hier soir. »
Parce que j'en avais.
