Trois jours après les funérailles de mon beau-père, mon mari a demandé le divorce dans le bureau même où j'avais passé sept ans à tenter de le soutenir.
Il n'a même pas pris la peine de feindre le remords.
Nathan se tenait près du bureau en acajou que son père, Charles Whitmore, avait jadis utilisé pour gérer un empire financier privé valant des centaines de millions. La pluie ruisselait sur les hautes fenêtres, brouillant la vue sur le monde extérieur, et la maison exhalait encore le parfum capiteux des lys funéraires. Je portais un des vieux gilets en cachemire de Charles, en partie parce que le manoir était toujours trop froid, et en partie parce que, contrairement à son fils, Charles avait toujours été attentif au malaise de quelqu'un.
Nathan ajusta ses boutons de manchette et dit : « N'envenimons pas les choses. Tu m'as été utile quand je n'avais rien. Cette période est révolue. »
Je le fixai du regard, convaincue d'avoir mal entendu.
Pendant les deux années précédant la mort de Charles, Nathan n'avait pas gardé un emploi plus de six semaines. Il se décrivait comme étant « entre deux opportunités ». J'appelais cela du chômage entretenu par la patience d'autrui. Je payais nos courses avec mes revenus de consultante, je gérais ses problèmes de carte de crédit, je répondais aux courriels de son propriétaire avant notre retour dans la propriété de son père, et j'étais au chevet de Charles lors de ses trois hospitalisations, tandis que Nathan restait, d'une manière ou d'une autre, trop fragile émotionnellement pour s'occuper de la paperasse, des rendez-vous ou de la réalité.
Charles était désormais décédé, et Nathan venait d'apprendre qu'il hériterait de quatre cent cinquante millions de dollars par le biais d'une fiducie familiale.
Et du jour au lendemain, je suis devenu superflu.
« Tu veux divorcer maintenant ? » ai-je demandé.
Nathan sourit comme quelqu'un qui propose un marché avantageux. « Vous obtiendrez un dédommagement. Ne faites pas de scènes. »
La cruauté n'était pas nouvelle. L'assurance, si.
Depuis les funérailles, il avait été transformé par une richesse illusoire. Il avait recommencé à parler comme son père, à porter de nouveau des costumes sur mesure, à donner des ordres au personnel avant même d'avoir le contrôle légal de quoi que ce soit. La veille au soir, au dîner, il avait corrigé le menu du chef et m'avait dit, devant tout le monde, que je devrais commencer à réfléchir à « ce que pourrait être mon prochain chapitre de ma vie en dehors du nom de Whitmore ».
J'aurais dû pleurer. Au lieu de cela, quelque chose de plus froid s'est installé en moi.
Car contrairement à Nathan, j'avais écouté très attentivement durant les derniers mois de Charles.
« Tu ne devrais vraiment pas faire ça si vite », ai-je dit.
