J'avais peut-être trente secondes pour me décider.
Si je me trompais — s'il s'agissait d'un malentendu ou d'un problème de garde — je pourrais détruire une famille innocente. Mais si j'avais raison et que je gardais le silence, cet enfant pourrait disparaître à jamais.
J'ai relu le mot.
« Il m'a emmenée du parc. »
Ce n'était pas un langage relatif à la garde d'enfants.
C'était un enlèvement.
J'ai discrètement composé le 911 en me dirigeant vers mon vélo.
« Je suis à la station-service Pilot sur la route 41 Sud, au point kilométrique 87. Je crois qu'un enfant est en train d'être enlevé. Un homme blanc, la quarantaine, cheveux bruns, veste verte, jean. Il est avec une petite fille blonde, environ cinq ou six ans. Elle m'a donné un mot disant qu'il l'avait emmenée. »
Le ton du répartiteur s'est durci.
« N'approchez pas. Des agents sont en route. Pouvez-vous maintenir un contact visuel ? »
« Je ferai de mon mieux. »
L'homme sortit du magasin en traînant la jeune fille derrière lui. Il se dirigea vers une camionnette blanche garée en bordure du parking. Pas de vitres arrière. J'ai eu un mauvais pressentiment.
« Une camionnette blanche », ai-je dit. « Au bout nord du parking. Pas de vitres arrière. Il est en train de déménager. »
« Les unités sont à quatre minutes. N'engagez pas le combat. »
Quatre minutes, une éternité. Pendant ce temps, la camionnette aurait pu disparaître. Elle aurait pu disparaître.
Il fit glisser la porte latérale et commença à la soulever pour la faire entrer.
Elle a crié.
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