Margaret Wilson était assise tranquillement sur le siège passager de la voiture de sa fille, ses doigts burinés repliés autour d'un petit sac à main en cuir posé sur ses genoux.
À quatre-vingt-trois ans, ses cheveux auburn, qu'elle avait jadis fièrement arborés, avaient viré à l'argent, et de douces rides sillonnaient son visage, témoins de décennies de vie. Dehors, les rues familiales défilaient – des rues qu'elle connaissait depuis près de quarante-sept ans, toutes menant à cette même modeste maison de deux chambres où elle avait vécu toute sa vie d'adulte.
Elle a jeté un coup d'œil à Lisa, sa fille adoptive, qui fixait la route. Margaret avait accueilli Lisa dans sa vie alors que la petite fille n'avait que sept ans – calme, réservée, et portant une tristesse qu'aucun enfant ne devrait connaître. À présent, à quarante-deux ans, Lisa était devenue une femme sereine et posée, forte d'une manière qui rappelait à Margaret le vieux chêne derrière la maison – celle qui avait résisté à d'innombrables tempêtes sans jamais tomber.
« Tu es assez chaude, maman ? » exigea Lisa en détournant discrètement les yeux de la route.
« Je vais bien, ma chérie », répondit doucement Margaret, même si son cœur était loin d'être apaisé.
Son regard se porte sur le coffre de la voiture, où une simple valise contenait ce qu'elle avait
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