« Ethan. J’ai cinq ans et trois quarts. »
« Je m’appelle Tom », dis-je doucement. « Et vous n’avez pas à me payer. Ce n’est pas comme ça que fonctionne l’entraide. »
Son visage s'est effondré. « Mais je n'ai rien d'autre. Tu es grand et effrayant. Peut-être qu'il aura peur de toi. Il n'a pas peur de la police. Ils sont venus deux fois, mais maman dit qu'elle est tombée dans les escaliers. »
La dispute dans le camion s'est envenimée. L'homme lui a saisi le bras et l'a secouée.
« Ethan, reste ici, près de mon vélo. Ne bouge pas. D'accord ? »
Il hocha la tête en serrant la tirelire.
Je me suis levée et j'ai marché vers le camion. Je n'avais plus d'insigne. Plus aucune autorité. Mais j'avais quarante ans d'expérience avec les hommes violents — et une fureur qui m'empêchait de détourner le regard.
J'ai frappé fort à la vitre du conducteur.
Quand il m’a vu — 1,90 m, 109 kg, gilet en cuir, barbe grise —, sa bravade a vacillé.
« Qu’est-ce que vous voulez ? » lança-t-il à travers une fenêtre entrouverte.
«Sortez du camion.»
"Occupe-toi de tes oignons."
Je me suis penché plus près. « Votre fils de cinq ans vient de me proposer sa tirelire pour que vous arrêtiez de frapper sa mère. Quarante-sept dollars. Tout son univers. Ça me regarde. »
Il se décolora. Il jeta un coup d'œil à la femme, puis passa devant moi pour regarder Ethan, qui se tenait près de mon vélo.
la suite en page suivante
Pour accéder à la recette complète, passez à la page suivante ou cliquez sur le bouton (SUIVANTE 》)
