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Un petit garçon donne sa tirelire à un motard pour empêcher son père de frapper sa mère

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Le petit garçon a tendu sa tirelire au motard à la station-service et a prononcé six mots qui m'ont glacé le sang :
« S'il vous plaît, faites en sorte que mon papa arrête de faire du mal à maman. »

Il ne devait pas avoir plus de cinq ans, serrant contre lui un petit cochon en céramique gribouillé au crayon, les larmes ruisselant sur son visage. Je venais de finir de faire le plein de ma Harley quand de petites mains ont tiré sur mon gilet.

J'ai soixante-trois ans. Je pratique la moto depuis quarante ans. Vétéran du Vietnam. Policier à la retraite. J'ai vu des choses qui transformeraient les cauchemars de la plupart des gens en contes de fées. Mais quand j'ai baissé les yeux vers ce petit garçon, ses yeux désespérés fixés sur moi, quelque chose au plus profond de moi s'est déchiré.

« Hé, mon pote », dis-je en m’agenouillant. C’est alors que j’ai remarqué le bleu sur sa joue — tout frais, en forme de doigt.

Il me tendit la tirelire. Les pièces s'entrechoquèrent à l'intérieur.
« C'est tout mon argent. Quarante-sept dollars. Je les ai comptés. Tu peux le prendre si tu fais arrêter mon père. »

Mes mains tremblaient en le prenant. « Où est ton père en ce moment, fiston ? »

Il désigna du doigt, de l'autre côté du parking, un vieux pick-up Ford cabossé. À travers le pare-brise, je vis un homme et une femme se disputer. Le visage de l'homme était rouge de colère. La femme pleurait, les mains levées pour se protéger.

« Il la frappe tous les jours », murmura le garçon. « Parfois, il me frappe aussi si j'essaie de l'arrêter. Mais surtout maman. La nuit dernière, elle saignait et elle est restée inconsciente longtemps. »

Un froid glacial et une rage m'ont envahi d'un coup. Vingt-trois ans de service. Des centaines d'interventions pour violences conjugales. Trop de femmes brisées. Trop d'enfants terrorisés. Mais jamais personne ne m'avait proposé toutes ses économies pour sauver sa mère.

"Quel est ton nom?"

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