Les études universitaires étaient difficiles. Les études supérieures l’étaient encore plus. Je travaillais le soir en donnant des cours particuliers à des enfants, je traduisais des documents et je vivais de nouilles instantanées. À chaque vacances, en rentrant à la maison, je trouvais Tatay plus maigre, le dos plus voûté, les mains plus craquelées.
Un jour, je l’ai vu assis au pied d’un échafaudage, haletant après avoir transporté des sacs de sable. J’ai eu le cœur brisé. Je lui ai dit de se reposer. Il a simplement souri et dit :
— « Tatay y arrive encore. Quand je suis fatigué, je pense : je suis en train de préparer un doctorat. Ça me rend fier. »
Je ne pouvais pas lui dire alors qu’un doctorat impliquerait des années de sacrifices encore plus longues. Alors, je lui ai pris la main et me suis fait la promesse en silence :
Je vais terminer ça — pour lui.
Il ne pouvait pas m’aider en algèbre, ni analyser des poèmes, ni m’expliquer des théories scientifiques. Mais il pouvait m’enseigner la leçon la plus importante de toutes :
Pour accéder à la recette complète, passez à la page suivante ou cliquez sur le bouton (SUIVANTE 》)
