Il n'y avait aucune colère dans ses yeux. Aucune vibration dans sa voix. Pas la moindre trace de défense ou de supplication.
Ce calme… était insupportable.
Il le confrontait à quelque chose qu'il ne pouvait ni acheter, ni humilier, ni briser.
« Toujours aussi arrogante ? » grogna-t-il finalement, l'irritation palpable dans sa voix, en se tournant vers Camila. « Regarde-la… Pauvre, mais pleine d'orgueil. »
Camila laissa échapper un rire sec, presque cruel. Elle s'approcha d'Alejandro et lui saisit le bras, comme pour marquer son territoire. Son regard parcourut lentement Mariana, de la tête aux pieds, s'attardant sur sa tenue simple, ses chaussures modestes et le chariot de ménage derrière elle.
« Il y a des gens qui ne changent jamais », murmura-t-elle avec mépris.
Mariana ne répondit pas.
Elle ne détourna même pas le regard.
À cet instant précis, les portes automatiques de la pièce s'ouvrirent dans un murmure discret mais solennel.
Un groupe d'hommes en costume noir fit son entrée d'un pas assuré. Leur présence imposa immédiatement le silence. À la tête du groupe se tenait un homme aux cheveux gris argentés, au port altier et au regard ferme et respectueux — un homme dont l'autorité se suffisait à elle-même.
