Et une voix d'homme — chaleureuse, taquine, douloureusement familière — a coupé court à mon sang.
« Ouvre la bouche, ma chérie. Voilà le petit avion… »
Mon cœur rata un battement. Cette voix avait effleuré mon front ce matin-là. Cette voix m’avait promis Valence.
Non. Impossible.
Tremblante, je m’approchai de l’entrebâillement de la porte et retins mon souffle en jetant un coup d’œil à l’intérieur.
La scène me frappa de plein fouet.
Laura était assise droite sur le lit – en pleine santé, rayonnante, pas du tout pâle. Elle portait un pyjama en satin, pas une blouse d’hôpital. Et à côté d’elle, Ricardo,
mon mari, lui donnait des tranches de pomme avec une patience tendre.
Son regard était doux – aussi dévoué qu’au début de notre mariage.
« Ma femme est si gâtée », murmura Ricardo en essuyant le coin des lèvres de Laura du pouce.
Ma femme.
Le couloir pencha. Je dus m’appuyer contre le mur pour ne pas m’effondrer.
Puis la voix de Laura – douce, plaintive, intime – s’éleva comme un poison.
« Quand vas-tu le dire à Sofia ? J'en ai marre de me cacher. Et maintenant, je ne suis enceinte que de quelques semaines. Il faut que notre enfant soit reconnu. »
Enceinte.
Notre enfant.
J'eus l'impr
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