Pendant la plus grande partie de ma vie, j'ai été la chaise supplémentaire à table. Présente, mais invisible.
Je m'appelle Betty. Je suis divorcée, sans enfant, et dans ma famille, cela a toujours signifié « moins importante ». Mon frère aîné, Peter, est un modèle de réussite. Son fils, Nick, a été traité comme un prince depuis sa naissance.
Nick n'entend jamais « non ». Il entend « il est jeune », « les garçons seront toujours des garçons », et ma préférée : « ne sois pas si sensible, Betty ».
Pour mes quarante ans, j'ai décidé de me faire plaisir. Je me suis offert un SUV bleu, flambant neuf, rutilant, à moi. Personne n'a applaudi. Personne ne m'a posé de questions.
Sauf Nick.
« Je peux l'essayer ? » exigea-t-il en faisant tourner les clés que je ne lui avais pas tendues.
« Non », ai-je répondu fermement. « Vous n'avez même pas de permis. »
Il a levé les yeux au ciel comme si je l'avais insulté personnellement.
Ce soir-là, j'ai organisé un petit dîner d'anniversaire chez moi.
La famille était réunie. Le vin coulait à flots. Des rires — surtout aux éclats à cause des histoires de Peter — emplissaient la pièce.
À un moment donné, Nick a disparu.
Quelques minutes plus tard, je l'ai entendu.
Un choc. Du métal contre quelque chose de solide.
J'ai eu un pincement au cœur.
Je suis sorti en courant.
Mon SUV flambant neuf était garé de travers contre la boîte aux lettres de Mme Halpern, le poteau en bois fendu en deux.
Nick est rentré tranquillement quelques instants plus tard, une assiette de gâteau dans la main et du glaçage sur les lèvres.
