La douleur fut instantanée : vive, brûlante, insupportable. Au début, je ne pouvais même plus respirer. Puis j’ai hurlé.
Notre voisine, Mme Patel, s'est précipitée dehors en robe de chambre.
« Oh mon Dieu », dit-elle en s'agenouillant près de moi. « Ne bougez pas. Vous sentez vos doigts ? »
Je pleurais à chaudes larmes. « Oui. Ça fait mal. Ça fait tellement mal. »
Elle a essayé d'appeler Jason. Aucune réponse.
Nous étions à moins de trois mètres de notre porte d'entrée, et mon mari ne répondait pas au téléphone.
Elle a donc appelé le 911.
Les ambulanciers ont immobilisé mon bras et m'ont installé dans l'ambulance. Je tremblais de douleur, de rage et d'une honte immense.
En nous éloignant, nous sommes passés devant notre fenêtre.
Je pouvais apercevoir la silhouette de Jason sur le canapé.
À l'hôpital, ils ont fait des radiographies. Quand le médecin est revenu, son expression était calme, mais grave.
« Vous avez une fracture au bras droit », dit-il. « On va vous le plâtrer. Pas de port de charges lourdes, pas de conduite, pas de préparation de plats copieux. Vous avez besoin de repos complet. »
Ils m'ont bandé le bras de la main jusqu'à presque l'épaule. C'était lourd et inutile. Le moindre mouvement me provoquait des douleurs fulgurantes.
« Laissez les gens vous aider », dit le médecin. « Vous ne pouvez pas surmonter cela par la seule force de vos propres efforts. »
Je suis rentrée chez moi avec des médicaments contre la douleur et une pile d'instructions.
Jason était sur le canapé, la télévision allumée, le téléphone à la main, comme si de rien n'était.
Il leva les yeux, vit le plâtre et fronça les sourcils.
« Oh là là », dit-il. « Mince alors. »
J'attendais la réponse : « Ça va ? »
Il n'est pas venu.
Il haussa simplement les épaules. « Eh bien, c'est vraiment un timing malheureux. »
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