« Quand arrive-t-elle ? » ai-je demandé.
« La semaine prochaine. Lundi. »
Tout était donc déjà décidé.
Sans moi.
Il avait parlé à sa mère, tout arrangé… et moi, je n’étais qu’informée.
Comme si j'étais la femme de ménage.
« De plus, vous pouvez travailler à domicile », a-t-il ajouté. « Vos horaires sont flexibles. »
« Alejandro, je ne suis pas à mon compte. »
Il fronça les sourcils.
« Eh bien… vous savez. Un homme ne peut pas s’occuper d’une femme âgée. Ce n’est pas le rôle d’un homme. »
Ce n'est pas un travail d'homme.
Mais vivre de mon salaire pendant qu’il avait passé trois ans à « se trouver » dans le graphisme… ça me convenait.
Payer l'hypothèque, la garderie, les factures, les courses…
apparemment, c'était le travail d'une femme.
Et renoncer à ma carrière pour sa mère ?
Bien sûr.
« Et si je ne suis pas d'accord ? » ai-je demandé doucement.
Il m'a regardé comme si j'avais dit une chose complètement ridicule.
« Gabriela, ne sois pas naïve. Ma mère m'a donné la vie, m'a élevée, a tout sacrifié pour moi. Je ne peux pas l'abandonner maintenant. Et toi… tu n'es pas une étrangère. »
Je ne suis pas un étranger.
Je dois donc me sacrifier.
Assise en face de lui, je tenais la tasse brûlante à deux mains.
Ça me brûlait… mais ça m’aidait à garder la tête au frais.
« Très bien », ai-je dit. « Donnez-moi le temps de réfléchir. »
« Penser à quoi ? » marmonna-t-il, déjà de nouveau les yeux rivés sur son téléphone. « Tu démissionnes, tu fais ton préavis, et c'est tout. Affaire classée. »
À ce moment-là, j'ai tout compris.
Il croyait sincèrement que je ferais exactement ce qu'il disait.
