Il entra seul dans la salle d'examen. La porte se referma.
Cinq minutes s'écoulèrent.
Puis la porte s'ouvrit de nouveau.
Le médecin sortit, le visage rouge, les lèvres serrées comme s'il se retenait de rire. Il s'éclaircit la gorge, me regarda et dit : « Vous devriez peut-être entrer. »
Mon cœur s'est serré. Mille scénarios catastrophes m'ont traversé l'esprit.
« Docteur, que se passe-t-il ? » ai-je demandé. « Pourquoi souriez-vous ? »
Avant qu'il puisse répondre, mon mari est sorti derrière lui en se grattant la nuque et en évitant mon regard.
« Euh… je dois expliquer quelque chose », dit-il.
Il prit une profonde inspiration.
« J'utilisais votre éponge de douche. »
Je le fixai, perplexe.
« Celui pour ton visage », ajouta-t-il doucement. « Tous les jours. Pendant des mois. »
Il y eut un bref moment de silence.
