Il commença soudain à rentrer plus tôt, plus attentionné – non pas envers sa femme, mais envers sa fille – mais Alexandra se répétait que c'était normal, qu'il rattrapait le temps perdu, que c'était toujours comme ça.
Igor, leur fils, restait silencieux.
Il avait quatorze ans, et son ouïe était plus forte que n'importe quel mot.
Alexandra remarqua qu'il évitait la cuisine en présence de Vika, qu'il s'enfermait dans sa chambre avec son casque, et qu'il regardait son père avec ce mépris étrange, typique de l'adolescence, mêlé d'une profonde maturité et d'une vive indignation.
« Igorochka, comment vas-tu ? » lui demandait Alexandra le soir en passant le voir.
— Bien, répondit le garçon sans retirer son casque.
Bien.
Ce mot devint la réponse universelle à toutes les questions dans leur foyer.
La deuxième semaine, Vika demanda de l'argent à son père.
Ouvertement, dans le couloir, devant Alexandra, nonchalamment, comme si c'était une évidence.
Anatoly prit son manteau et Alexandra se réfugia dans la cuisine pour ne pas le voir sortir son portefeuille.
La troisième semaine, Vika renouvela.
Cette fois, elle en avait besoin pour ses études : du matériel, des livres.
Et la quatrième semaine, juste « pour pouvoir se déplacer correctement en ville », « pour ne pas rester à la maison ».
Anatoly lui en donna.
Il ne pouvait pas dire non à cette fille qui avait les mêmes yeux gris que lui, dans lesquels se lisait une sorte de reproche.
