Alexandra rentra chez elle vers 19h30, alors que la ville était enfin plongée dans l'obscurité automnale.
Elle marcha plus lentement que d'habitude depuis l'arrêt de bus, non pas par fatigue, mais par simple tranquillité.
Ce qui l'attendait à la maison était quelque chose auquel elle ne s'était jamais habituée ces deux derniers mois.
Vika était là.
Elle s'arrêta devant l'entrée et leva les yeux vers les fenêtres sombres du troisième étage.
La lumière était allumée dans la cuisine.
Il y avait donc quelqu'un.
Vika avait probablement préparé quelque chose, ou, plus probablement encore, avait mangé le repas qu'Alexandra avait cuisiné le matin même.
Elle inspira l'air froid.
Viktoriya Kulikova.
Vingt ans.
La fille d'Anatoly, issue de son premier mariage.
Jusqu'en septembre de cette année-là, un seul nom figurait dans les vieux papiers : celui d'un homme dont Alexandra connaissait l'existence, mais qu'elle s'efforçait d'oublier.
Loin de tout, dans une autre ville, dans une autre vie.
Puis Anatoly l'appela du travail, d'une voix contrite, comme un petit garçon qui aurait cassé une vitre.
— Sasha, il y a un problème…
écrivit Vika.
Il est venu dans notre ville pour déposer sa demande, pour déposer son dossier.
Il dit qu'il n'a nulle part où aller.
Et je me suis dit…
— Non, s'exclama Alexandra aussitôt, avant qu'il ait pu finir.
— Sasha.
— Ne le force pas.
Mais Anatoly la persuada.
Il réussit à la convaincre — doucement, patiemment, avec un regard repentant.
Il lui parla de sang, du fait qu'elle n'y pouvait rien, que ce n'était que temporaire — le temps qu'elle soit acceptée et qu'elle intègre le foyer.
Il lui dit que Sasha était quelqu'un de bien, qu'il comprendrait que c'était la bonne chose à faire.
Au début, ce n'était pas si mal.
La première semaine s'écoula presque paisiblement : Vika était calme, polie, appelait Sasha par son nom et son prénom, et rangeait ses affaires.
Anatoly rayonnait.
