Je m’appelle Olivia Carter, et pendant treize ans, j’ai cru avoir une compréhension inébranlable de ma fille, Lily.
Après le divorce, nous étions seuls tous les deux dans une modeste maison bleu pâle, dans une rue tranquille d'une banlieue du Massachusetts où il ne semblait jamais se passer quoi que ce soit.
Un endroit où les voisins se saluaient, où les pelouses étaient tondues régulièrement et où les secrets semblaient déplacés.
Lily était mon repère. Ma certitude.
Elle était réfléchie, d'une maturité exceptionnelle pour son âge et d'une politesse irréprochable. Ses professeurs la louaient. Ses voisins l'admiraient.
Elle n'a jamais élevé la voix, n'a jamais claqué de porte, n'a jamais rien demandé d'extravagant. Dans un monde qui avait déjà détruit mon mariage, elle était la preuve que j'avais au moins fait une chose correctement.
Du moins, c'est ce que je croyais.
Ce jeudi matin commença comme tous les autres. Mon café refroidissait sur le comptoir, mon sac d'ordinateur portable en bandoulière, et je ressentais la frustration habituelle d'être en retard de cinq minutes. En sortant, l'air frais me caressant le visage, j'aperçus Mme Greene près de ses hortensias, ses cheveux argentés soigneusement coiffés, son gilet boutonné jusqu'en haut malgré la douceur du temps.
