L'orage a éclaté le lendemain matin.
À 9 h 03, de violents coups d'État ont secoué notre porte d'entrée. Emily s'est figée. Je le savais déjà.
Mes parents se tenaient dehors, le visage croustillant par la colère et l'humiliation. Ma mère m'a bousculée pour me dépasser.
« Mais à quoi pensez-vous ? » s'exclama-t-elle. « Nourrir des inconnus ? Publier des photos en ligne ? On nous traite d'égoïstes. »
J'ai croisé les bras. « Alors peut-être devrait-vous demander pourquoi. »
Mon père a essayé d'adoucir la chose. « Ta mère pensait que le restaurant serait plus facile. »
« Emily a cuisiné pendant trois jours », ai-je dit.
« C'est une enfant », a dit ma mère d'un geste de la main. « Ça lui passera. »
« C'est votre petite-fille. Et elle s'est épuisée à la tâche pour vous. »
Émilie Tressaillit. Mon père fini par la regarder. « Nous ne voulions pas te faire de mal. »
« Mais vous l'avez fait », ai-je dit.
Ma prétendait mère ne pas s'être rendu compte de tout ce qu'Emily cuisinait. Je lui ai dit qu'elle ne lui avait rien demandé. Elle s'est tournée vers Emily. « Pourquoi ne me l'as-tu pas dit ? »
« Je ne pensais pas en avoir besoin », dit Emily.
L'air était suffocant.
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