La fête était prévue samedi à 18h. À 16h12, alors qu'Emily disposait les derniers plateaux, mon téléphone a vibré. Un SMS de mon père :
« Nous avons décidé de fêter ça au restaurant. Réservé aux adultes. »
Je l'ai lu trois fois. Réservé aux adultes. Après trois jours de travail. Après qu'une jeune fille de dix-sept ans se soit dévouée corps et âme pour nourrir une salle pleine de monde.
Je me suis dirigé prudemment vers la cuisine. « Chérie, dis-je, les plans ont changé. »
Elle leva les yeux, perplexe. Je lui montre le téléphone. Ses épaules s'affaissèrent. Ses lèvres se pincent. Elle refusait de pleurer. Elle contemplait le festin qu'elle avait préparé, sans savoir où aller.
« Pourquoi feraient-ils cela ? » murmura-t-elle.
Je l'ai serrée dans mes bras. « On ne va rien gaspiller. »
Ce soir-là, pendant que mes parents dînaient au restaurant, j'ai publié un message sur notre groupe communautaire : repas maison gratuit pour toute personne dans le besoin – parents isolés, voisins âgés, toute personne en difficulté. En moins d'une heure, un fichier d'attente s'était formé devant notre porte. Emily a servi chaque plat elle-même. Elle souriait timidement tandis que des inconnus complimentaient sa cuisine, la remerciaient et lui disaient combien cela leur avait fait plaisir. Pour la première fois de la journée, elle s'est redressée.
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