Je m'appelle Rachel Morgan, et le week-end dernier a complètement bouleversé ma façon de voir mes parents. Ce n'est pas arrivé progressivement ; ça m'a frappé d'un coup, comme une table qui s'effondre sous un poids trop lourd. Et le plus dur ? Tout a commencé par quelque chose de pur.
Ma fille Emily à dix-sept ans : calme, observatrice, et plus à l'aise en cuisine qu'avec les mots. Pour elle, la nourriture est une expression d'amour. À l'approche du soixante-dixième anniversaire de ma mère, Emily a décidé de préparer elle-même le repas entier : pas seulement un plat, pas une contribution, mais tout. Un dîner pour vingt-trois personnes.
J'ai essayé de l'arrêter, en lui disant que c'était excessif. Elle a simplement souri. « Maman, à-t-elle dit, je veux que grand-mère se sente spéciale. »
Pendant trois jours, notre cuisine fut un véritable champ de bataille. De la pâte à pâtes s'étalait sur les torchons, le bouillon mijotait jusqu'à tard dans la nuit, les fiches recettes étaient éparpillées comme des confettis. Elle prépare du poulet rôti, du pain à l'ail, des salades, des amuse-gueules, des sauces et un crumble aux myrtilles qui embauma la maison d'une douce chaleur. Elle dormait par intermittence sur le canapé, se réveillant pour vérifier les minutes, fredonnant en cuisinant. Épuisée, mais fièrement.
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