« Comment la belle-mère a-t-elle pu décider de mettre sa belle-fille à la porte de son propre appartement pour le bien de sa fille et de son enfant adorés, pour se heurter à un refus catégorique et à une porte qui claque au nez ? »
Nina monta péniblement les escaliers, les clés de son studio enfoncées dans sa main.
Qu'elle était épuisée !
Valera et elle vivaient dans ce taudis de banlieue depuis six ans.
Ils économisaient depuis six ans pour avoir leur propre maison, mais l'argent ne venait pas.
— Salut, mon rayon de soleil, la salua Valera avec son sourire habituel.
— Comment s'est passée ta journée ?
— C'était horrible, tout simplement. Nina ôta son manteau.
— Et toi ?
— Ça va.
Ma mère m'a appelée, elle m'invite à dîner dimanche.
Nina se figea, son manteau à la main.
Oh mon Dieu, pitié, ne fais pas ça.
Aller chez sa belle-mère, c'était comme entrer dans une salle de torture.
Il y avait toujours quelque chose qui clochait chez elle.
« Tu vas encore me parler de Galina ? »
Comme tout lui réussit !
« Et nous, on n'a rien accompli ? » demanda Nina à voix basse.
« Allez, ne l'écoute pas », dit Valera en caressant les cheveux de sa femme.
« On déménagera bientôt, tu verras. »
Nina resta silencieuse.
« On déménagera bientôt » — combien de fois avait-elle entendu ça ?
Mais il n'y avait pas d'argent.
Le dimanche, Valentina Petrovna ouvrit la porte avec un petit sourire amer.
« Ah, les jeunes mariés sont arrivés », dit la belle-mère en dévisageant Nina de haut en bas d'un air critique.
« Nina, quelle coiffure !
Ta coiffure est vraiment ratée. »
« Maman, arrête ! » supplia Valery en enlevant ses chaussures.
« Qu'est-ce que j'ai dit de si mal ? » Valentina Petrovna claqua des mains.
