La salle d'attente était trop lumineuse et beaucoup trop silencieuse.
L'air était imprégné d'une forte odeur de désinfectant, mêlée à l'amertume d'un vieux café qui traînait depuis des heures. Quand je me suis enfin affalée sur une chaise en plastique, mes jambes ont flanché. J'étais arrivée dans un état second – sirènes, gyrophares, le cœur battant la chamade – après que ma belle-mère se soit effondrée subitement.
Mes mains tremblent lorsque j'ai sorti mon téléphone. J'ai hésité avant d'appeler sa fille, Lina. Ma belle-mère avait toujours été claire sur un point :
« Le moment venu, disait-elle calmement, préviens Lina. Elle aura quoi faire. »
À l'époque, cela me semblait pratique. Maintenant, cela me paraissait étrangement définitif.
Deux jours plus tard, quand le médecin entre dans le couloir, les épaules affaissées et la voix à peine audible, je le sus avant même qu'il n'ait parlé. J'ai passé l'appel. Lina a répondu immédiatement.
« Elle est partie », dis-je, la gorge serrée.
Il y a eu un silence au bout du fil. Pas de sanglots. Pas de questions.
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