Le motard qui a renversé mon fils est venu me voir tous les jours jusqu'à ce que mon fils se réveille et prononce un seul mot.
« Qui diable êtes-vous ? » ai-je demandé.
L'homme se leva lentement. Il avait peut-être cinquante-cinq ou soixante ans. Un grand gaillard, probablement 1,88 m, son gilet était couvert d'écussons. « Je m'appelle Marcus », dit-il d'une voix calme. « C'est moi qui ai frappé votre fils. »
Je me suis jeté sur lui. Je ne m'en souviens même pas. La sécurité de l'hôpital m'a retenu avant que je puisse lui donner plus d'un coup de poing.
« Vous devez partir », lui dit l'infirmière en chef. « Immédiatement. Nous appellerons la police si vous revenez. »
Mais il est revenu. Le lendemain. Et le surlendemain.
L'hôpital n'avait pas le droit de lui interdire l'accès au bâtiment. Et ma femme – que Dieu me vienne en aide – ma femme Sarah leur a dit de le laisser rester. « Il veut être ici », a-t-elle dit. « Et Jake a besoin de tout le soutien possible. »
Je n'arrivais pas à croire qu'elle le défendait. « C'est lui qui a plongé Jake dans le coma ! »
« C’était un accident », dit-elle en pleurant. « Le rapport de police le confirme. Jake a couru dans la rue. Marcus a tout fait correctement. Il est resté. Il a aidé. Il vient nous voir tous les jours parce qu’il tient à nous. »
Je ne voulais rien entendre. Pour moi, la présence de Marcus était un véritable supplice. Chaque fois que je le voyais, je revoyais le moment où la vie de mon fils basculait.
Mais Marcus continuait de venir. Matin et soir. Il s'asseyait dans ce fauteuil et lisait à Jake. Harry Potter, puis Percy Jackson, puis Le Hobbit. Tous les livres préférés de Jake.
Il racontait aussi des histoires à Jake. Des histoires sur son propre fils, décédé dans un accident de voiture vingt ans plus tôt. Des histoires sur son apprentissage de la moto. Des histoires sur son club, les Nomads, et toutes les œuvres caritatives qu'ils menaient.
« Ton père est vraiment dévasté, mon garçon », disait Marcus à mon fils inconscient. « Il t'aime tellement que ça le ronge. Mais ta maman est forte. Elle sait que tu vas te réveiller. Et moi aussi, je le sais. »
Le douzième jour, je suis entré et Marcus montrait des photos à Jake sur son téléphone. « Voici mon fils, Danny. Il avait à peu près ton âge sur cette photo. Il adorait le baseball comme toi. C'était un garçon formidable… »
Sa voix s'est brisée. Ce motard au physique imposant, les bras couverts de tatouages, pleurait mon fils.
Je voulais le haïr. J'avais besoin de le haïr. Mais voir cet homme brisé pleurer un garçon qu'il avait blessé accidentellement… cela a brisé quelque chose en moi.
« Pourquoi continues-tu à venir ici ? » lui ai-je demandé.
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