Le motard qui a envoyé mon fils à l'hôpital est réapparu aujourd'hui, et j'ai eu envie de le tuer.
Quarante-sept jours. Quarante-sept jours depuis que Jake, mon fils de douze ans, a été renversé en traversant la rue. Quarante-sept jours dans le coma. Et pendant quarante-sept jours, ce motard – cet inconnu qui a détruit ma vie – était assis sur cette chaise d’hôpital comme s’il avait le droit d’être là.
Pendant la première semaine, je n'ai pas su son nom. La police m'a dit qu'une moto avait percuté mon fils.
Ils m'ont dit que le motard était resté sur place, avait appelé les secours et avait pratiqué un massage cardiaque jusqu'à l'arrivée de l'ambulance. Ils m'ont dit qu'il ne roulait pas vite, qu'il n'était pas ivre et que Jake avait couru sur la route après un ballon de basket.
Mais je m'en fichais complètement. Quelqu'un à moto a percuté mon fils, et mon fils ne se réveillait pas.
Les médecins ont dit que le cerveau de Jake gonflait. Ils ont dit qu'il fallait attendre. Ils ont dit que les patients dans le coma entendent parfois tout ce qui se passe autour d'eux, qu'il fallait lui parler, lui faire écouter sa musique préférée, lui rappeler pourquoi il devait revenir.
Je n'y arrivais pas. Chaque fois que je voyais Jake avec tous ces tubes et ces machines, je m'effondrais.
Mais ce motard — cet homme que je n'avais jamais rencontré — parlait à mon fils tous les jours.
Je l'ai vu pour la première fois le troisième jour. Je suis entrée dans la chambre de Jake et j'ai trouvé ce grand gaillard barbu, vêtu d'un gilet en cuir, assis à côté du lit de mon fils. Il lisait à voix haute un livre. Harry Potter. Le préféré de Jake.
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