Et ils étaient là.
Doña Pura trônait au centre, parée de bijoux en or qui captaient la lumière à chaque mouvement, un verre à la main, comme si elle était chez elle. Celia, appuyée contre son mari, un sac de créateur au bras, tapotait le bord de son verre avec ses ongles manucurés. Son jeune frère, Rodrigo, riait aux éclats, arborant une montre que Damián reconnut aussitôt : une édition limitée, d’un prix exorbitant.
Ils avaient tous l'air… à l'aise.
Trop confortable.
Au début, personne n'a remarqué Damián.
Il resta là, la poussière de la route encore collée à ses chaussures, la boîte de velours lourde dans sa poche, tandis que la réalisation commençait à s'installer comme une pierre dans sa poitrine.
Ce n'était pas un accueil chaleureux.
C'était une fête.
Et soudain, le silence qu'il s'attendait à entendre — de la part de Lupita — lui parut plus assourdissant que la musique.
« À la santé de la livraison de Damian ! » s'écria Rodrigo en levant son verre.
Tout le monde a ri.
Damian, dissimulé derrière un grand vase, cherchait Lupita du regard. Il s'attendait à la voir au centre de la pièce, en maîtresse de maison. Mais elle n'était pas là. Il fouilla le salon, le premier étage, la chambre parentale. Rien.
Elle est allée à la cuisine. Sans succès non plus. Il n'y avait que le personnel du traiteur.
« Excusez-moi », demanda-t-il à un serveur. « Où est Lupita, la propriétaire de la maison ? »
Le serveur, le prenant pour un c
