La musique résonnait par les fenêtres ouvertes – du norteño, fort et sans concession, faisant trembler les murs comme si le ranch lui-même accueillait un festival.
« Une fête ? » murmura-t-il.
Le nouveau vigile le dévisagea avec suspicion, la main planant près de son talkie-walkie. Damián ne le reconnut pas. Ce seul fait le mit mal à l'aise. Après un bref coup de fil et un silence gênant, le portail s'ouvrit enfin.
Le SUV a avancé.
Damián sortit.
Les portes d'entrée étaient grandes ouvertes, et ce qui l'accueillit n'était pas la maison tranquille dont il se souvenait, mais un spectacle.
De longues tables de banquet s'étendaient dans la cour, croulant sous le poids de la barbacoa, des carnitas, des plateaux de fruits de mer, des steaks importés et des desserts empilés comme lors d'une réception de mariage. Des bouteilles de tequila haut de gamme côtoyaient des caisses ouvertes de vins étrangers. Les rires fusaient, joyeux et bruyants.
Et ils étaient là.
Doña Pura trônait au centre, parée de bijoux en or qui captaient la lumière à chaque mouvement, un verre à la main, comme si elle était chez elle. Celia, appuyée contre son mari, un sac de créateur au bras, tapotait le bord de son verre avec ses ongles manucurés. Son jeune frère, Rodrigo, riait aux éclats, arborant une montre que Damián reconnut aussitôt : une édition limitée, d’un prix exorbitant.
Ils avaient tous l'air… à l'aise.
Trop confortable.
Au début, personne n'a remarqué Damián
