Damián sortit, lunettes noires sur le nez et le visage impassible, dissimulant des années d'épuisement. À trente-cinq ans, il affichait une assurance que seul un homme ayant surmonté plusieurs échecs peut acquérir. Il avait bâti sa fortune sans héritage, sans raccourcis : des restaurants partis d'un simple étal de nourriture, des transactions immobilières qui lui avaient valu des nuits blanches, des investissements qui l'avaient mené de Monterrey à Dubaï et vice-versa.
Cinq ans.
Cinq ans sans véritable domicile. Cinq ans d'hôtels, de réunions, de contrats et de dîners solitaires passés à analyser des tableurs.
Et maintenant, il était de retour.
Pas d'annonces. Pas d'assistants. Pas de presse.
Ce retour se voulait discret. Personnel.
Alors que le SUV quittait l'aéroport et s'engageait sur l'autoroute en direction de Jalisco, Damián posa la main sur un petit écrin de velours dans la poche de sa veste. À l'intérieur se trouvait un collier de diamants – élégant, discret, choisi avec soin car il lui rappelait Lupita : une beauté simple, sans superflu, intemporelle.
