Pas un ami.
Pas quelqu'un de bavard.
Un plus près.
À midi, l'appartement avait été photographié.
À trois heures, il avait été discrètement présenté à deux acheteurs au comptant.
À six heures, l'un d'eux fit une proposition si agressive qu'elle en devint presque romantique.
J'ai accepté avant le dîner.
J'ai vendu le penthouse au comptant.
Quarante-huit heures plus tard, j'ai viré l'argent sur un compte protégé, emballé ce qui comptait, laissé les meubles, laissé les œuvres d'art, laissé les robes monogrammées d'Adrian suspendues dans le placard comme une mue, et j'ai embarqué pour quitter le pays.
Aucune remarque.
Aucune adresse de réexpédition.
Un dernier texte.
Profitez des Maldives.
Quand Adrian et sa secrétaire au teint bronzé et rayonnant revinrent dix jours plus tard, la maison…
Ils n'avaient plus le droit d'entrer.
Je n'étais pas là pour assister à la scène, mais j'ai reçu les images trois heures plus tard du gérant de l'immeuble, qui me connaissait assez bien pour apprécier une justice discrète.
Adrian et Sabrina, sa secrétaire, sont arrivés peu après 20h00.
Les Maldives les avaient manifestement bien traités.
Elles sortirent de la voiture en riant, la peau dorée par le soleil, des valises de marque roulant derrière elles, Sabrina dans une robe en lin blanc qui irradiait une confiance passagère.
Adrian avait exactement l'air d'un homme qui s'attend à revenir de la trahison au confort.
C'est ce que j'ai le plus apprécié.
Il passa sa carte magnétique à l'entrée du hall.
Feu rouge.
Il a réessayé.
Rouge.
