Aussi loin que je me souvienne, j'ai toujours cru que ma famille était simple. J'avais mes parents – des gens accomplis, souvent occupés par des « événements caritatifs et des collectes de fonds » – et ma nounou, May. Pour moi, May était simplement la femme qui préparait mes déjeuners et me bordait le soir. Mais un dimanche après-midi pluvieux, une simple découverte a bouleversé tout ce que je croyais savoir de ma vie.
J'avais vingt et un ans et, pleine d'entrain, je décidai de m'attaquer aux recoins poussiéreux de notre grenier. En déplaçant de vieux cartons, je remarquai une lame de parquet mal fixée. Dessous gisait un petit carnet bleu. En l'ouvrant, l'écriture attira mon regard : arrondie, soignée et légèrement inclinée vers la droite. Je la reconnus immédiatement ; c'était la même que celle de May sur toutes les cartes d'anniversaire qu'elle m'avait offertes.
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