« QUI SONT CES ENFANTS ? »
Elena bondit sur ses pieds, se plaçant instinctivement devant les garçons, les bras grands ouverts – protectrice, farouche.
Alejandro s'avança d'un pas décidé, la rage commençant à remplacer la stupeur. Sa voix fit trembler la pièce :
« Qu'est-ce que cela signifie, Elena ? »
Les garçons se regroupèrent derrière elle, tremblants. La voix d'Elena tremblait aussi, mais elle resta ferme :
« Ce ne sont pas des inconnus, monsieur. »
Alejandro demanda : « À qui sont ces enfants ? Sont-ils les vôtres ? »
Elena tenta un faible mensonge : « Mes neveux. »
Le regard d'Alejandro se porta sur les chemises des garçons. L'une d'elles arborait un motif qu'Alejandro reconnut : il s'agissait de vêtements qu'il avait jetés.
Il demanda froidement : « Pourquoi portent-ils mes vieux vêtements ? »
LA MARQUE DE NAISSANCE
Alejandro tendit la main vers le bras du garçon le plus courageux. Elena l'avertit d'une voix basse et sèche : « Ne les touche pas. »
Mais Alejandro l'ignora.
Et puis il l'a vue : une tache de naissance sur l'avant-bras de l'enfant, exactement au même endroit que celle d'Alejandro. Une marque transmise de génération en génération dans sa famille.
Ses genoux faillirent le lâcher. Il scruta les visages des autres garçons, leurs traits, leurs expressions. La vérité s'imposait à lui comme un mur.
Alejandro murmura d'une voix rauque : « Regarde-moi, Elena. Dis-moi la vérité. »
L'un des garçons désigna Alejandro du doigt avec une certitude innocente :
« Tu ressembles à la photo. »
Alejandro s'immobilisa. « Quelle photo ? »
Le garçon répondit d'un ton enjoué, sans se rendre compte du séisme qu'il avait provoqué :
« La photo qu'Elena nous montre avant de dormir. Elle dit que tu vas bien… juste occupé. »
L'enfant pose alors la question qui fit trembler la pièce :
« Es-tu mon papa ? »
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