Pas nerveusement. Pas en s'excusant. C'était un sourire chargé de souvenirs, un sourire qui faisait s'arrêter les gens sans qu'ils sachent pourquoi.
Pendant une fraction de seconde, Charles sentit une oppression dans sa poitrine. Un avertissement. Fais attention. Il l'ignora.
Deux agents de sécurité se sont approchés, visiblement mal à l'aise.
« Madame, » dit l'un d'eux doucement, « M. Hayes nous a demandé de vous accompagner à l'extérieur. »
Le regard de Margaret s'aiguisa. Elle avait grandi dans les années 1940. Elle comprenait parfaitement ce que signifiait autrefois être escortée à l'extérieur.
« Je n’ai jamais dit que je partais », répondit-elle doucement. « J’ai dit que je voulais vérifier mon solde. »
Charles rit de nouveau, plus fort. « Vous voyez ? » annonça-t-il. « Voilà pourquoi nous avons des agents de sécurité : des gens perdus qui essaient d'utiliser des services qu'ils ne comprennent pas. »
Une riche femme à proximité, Catherine Vance, souleva son sac à main de marque pour dissimuler son sourire.
« La pauvre », dit-elle à voix haute. « Sans doute Alzheimer. Ma femme de ménage était pareille. »
Puis Margaret rit.
Pas doucement. Pas cruellement. Profondément. Sa voix emplit le hall de marbre.
