Pourtant, je n'ai jamais oublié.
Robert Keller a disparu il y a des années après avoir remis ce rapport. Il a quitté l'État. Il a fermé son entreprise. La rumeur disait qu'il s'était remarié. Je ne l'ai pas poursuivi. Je voulais juste qu'il parte.
Puis un après-midi, mon père m'a tendu un article de journal.
« Keller est mort. Crise cardiaque. Cinquante-neuf ans », dit-il doucement.
Je n'ai rien ressenti. Aucun soulagement. Aucune satisfaction. Juste le vide.
Car la paix n'est pas venue avec sa mort, elle est venue avec le fait d'être cru.
Léo a grandi en connaissant la vérité : qu'il était aimé, qu'il n'avait jamais été une erreur et que sa mère s'était battue pour lui quand personne d'autre ne l'avait fait.
Quand il a eu onze ans, il m'a demandé :
« Est-ce que tu recommencerais tout, même s'ils t'envoyaient loin de chez toi ? »
Je n'ai pas hésité.
« Oui. À chaque fois. »
Et je crois que c'est à ce moment-là que mon père a enfin compris le prix du si
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