Léo leva les yeux vers moi, l'air perplexe. « Maman ? »
J'ai posé ma main sur son épaule. « Tu es en sécurité, mon chéri. Tout cela n’est pas de ta faute. »
Ma mère se tourne vers mon père, tremblante. « Il faut réparer cette erreur. Il faut s'excuser. Fais quelque chose. »
Il fixe le sol. « J'ai renvoyé ma fille… alors que l'homme qui lui a fait du mal était encore le bienvenu dans ma vie. »
La pièce était un exemple de honte. Je n'étais pas venu chercher vengeance, mais je n'allais pas non plus édulcorer la vérité.
« Je ne suis pas là pour recevoir des excuses », ai-je dit. « Je voulais simplement que vous rencontriez votre petit-fils et que vous compreniez pourquoi vous avez manqué dix ans de sa vie. »
Les heures qui suivirent furent insoutenables. Larmes, incrédulité, remords. Ma mère pleurait à des larmes chaudes. Mon père ne versa pas une larme, mais au moment de notre départ, il paraissait avoir pris dix ans en une seule nuit.
Ils nous ont fournis de rester. J'ai refusé.
Léo, cependant, les a tous deux serrés dans ses bras avant que nous ne sortions.
Cet enfant dégageait une grâce que je n'aurais jamais cru possible.
Dans les mois qui suivent, les choses évoluèrent peu à peu. Ma mère appela. Puis mon père a envoyé une lettre. Des photos arrivèrent. Des cadeaux. Des demandes de visite. Au début, je résistai : j'avais construit ma vie sans eux. Mais Léo désirait renouer le contact, et s'ils étaient vraiment repentants, je ne pouvais pas lui refuser cette chance.
Finalement, j’ai accepté des visites supervisées. Mon père, désormais retraité, était plus calme, plus humble. Il emmenait Léo pêcher, l'emmenait voir des matchs de baseball, l'aide à faire ses devoirs. Ma mère lui a tricoté une écharpe et lui a préparé un chocolat chaud, comme elle le faisait autrefois pour moi.
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