cheveux au devant et ses mains étaient rugueuses, des mains marquées par l'effort. Il la regardait non pas avec peur ou dégoût, mais avec une inquiétude si sincère qu'elle lui parut étrange.
« Je suis tombée », murmura-t-elle. « Mon chauffeur m'a laissée. Je ne peux pas marcher. »
Il s'est laissé tomber à genoux dans la boue sans hésiter.
« Depuis combien de temps êtes-vous ici ? »
« Trois heures », admet-elle à voix basse. « Personne ne s'est arrêtée. »
Sa mâchoire se crispa, comme si la réponse lui faisait physiquement mal. Il ne dit rien. Il ôta simplement sa veste de cuir et la pose sur ses épaules. Elle était chaude. Elle sentait la pluie, l'huile et quelque chose de réel, quelque chose d'ancré.
« Je vous emmène à l'hôpital », dit-il.
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