J'ai ressenti une vague de gratitude, puis la pensée familière : il me reste encore à tout emballer une fois rentrée à la maison.
C'est à ce moment-là que je l'ai vue.
Elle se tenait à un arrêt de bus, à moitié abritée sous le petit auvent en plastique.
Une femme serrant un bébé contre sa poitrine.
Elle ne faisait pas les cent pas.
Elle ne consultait pas son téléphone.
Elle était là, immobile. Parfaitement immobile.
Le vent était féroce, de ceux qui transpercent les vêtements et les os.
Le bébé était emmitouflé dans une fine couverture, les joues rouges de froid. Une minuscule main dépassait, les doigts raides et recroquevillés.
Ma poitrine s'est serrée.
Je suis passé devant elle en voiture.
Pendant cinq secondes peut-être.
Alors, toutes les alarmes dans ma tête se sont déclenchées en même temps.
Toutes ces leçons sur les inconnus.
Tous ces rappels que je suis mère maintenant, que je ne peux plus être imprudente.
Et en dessous de tout cela, une pensée plus discrète :
Et si c'était moi ?
Et si c'était mon enfant ?
J'ai ralenti.
Je me suis arrêté sur le bas-côté.
Mes mains tremblaient lorsque j'ai baissé la vitre côté passager.
« Hé », ai-je crié. « Ça va ? »
Elle tressaillit, puis s'approcha.
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