Et si c'était moi ?
Et si c'était mon enfant ?
J'ai ralenti.
Je me suis arrêté.
Mes mains tremblent lorsque j'ai baissé la vitre côté passager.
« Hé », ai-je crié. « Ça va ? »
Elle tressaillit, puis s'approche.
De près, elle paraissait épuisée au-delà des mots — cernes, lèvres germées, cheveux tirés en un chignon qui avait depuis longtemps renoncé.
« Je… » Elle s'interrompit, avalant difficilement sa salive. « J’ai raté le dernier bus. »
Elle serra plus fort le bébé.
« Je n'ai nulle part où aller ce soir. »
Elle n'a pas pleuré.
Elle l'a dit calmement, comme quelqu'un qui avait déjà dépensé toute son énergie pour l'accepter.
« Avez-vous quelqu'un à proximité ? » ai-je demandé. « De la famille ? Des amis ? »
« Ma sœur », dit-elle. « Mais elle habite loin. »
Elle détourna le regard, gênée.
« Mon téléphone s'est déchargé. Je croyais qu'il y avait un autre bus. Je me suis trompé d'horaire. »
Le vent a déchiré l'abribus.
J'ai jeté un coup d'œil à la route déserte, au trottoir glissant, aux jouets rouges du bébé.
Mes filles dormaient bien au chaud dans leurs lits chez ma mère.
Cet enfant était dehors, dans le froid.
Avant même que ma peur ait eu le temps de manifester, les mots sont sortis de ma bouche.
« D’accord. Entre. Tu peux rester chez moi ce soir. »
Ses yeux s'ouvrent brusquement.
« Quoi
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