Quand j'ai essayé de résister, elle est devenue plus froide.
« Une épouse devrait se concentrer sur sa famille », m’a-t-elle dit un après-midi après avoir débranché le Wi-Fi parce que j’avais échangé des courriels avec mon amie Rachel. « Pas passer sa journée à faire des comptes à des étrangers. »
Après ça, je dormais à peine. Chaque jour me paraissait plus court que le précédent. Je n'avais plus mes clés. Mon téléphone ne fonctionnait que lorsque Sharon me laissait le recharger dans la cuisine, sous son œil attentif. Elle critiquait ma tenue pour aller chercher le courrier, se plaignait si je m'attardais trop sur le perron, et m'a même dit un jour d'une voix si calme qu'elle semblait récitée : « On disparaît socialement bien avant de se rendre compte qu'on a disparu. »
Le moment où tout a basculé s'est produit un jeudi soir.
Luke n'avait pas répondu à mes trois derniers messages, et Sharon avait passé l'après-midi à me dire qu'il en avait marre de « mon besoin constant d'attention ». Je savais qu'elle mentait, mais l'isolement amplifie tous les mensonges. Vers six heures, elle a commandé des pizzas parce que, comme elle l'a dit, « tu as l'air trop débordée pour cuisiner ce soir ». Quand la sonnette a retenti, elle m'a dit d'aller chercher des assiettes pendant qu'elle allait ouvrir.
Au lieu de cela, j'ai aperçu sur le comptoir quelque chose qui a fait battre mon cœur à tout rompre : mon vieux carnet et un stylo.
