Et j'ai arrêté de la nourrir et de lui préparer à manger.
– Bon, Lena, j'ai tout décidé.
À partir de ce mois-ci, je ne verserai plus mon salaire sur le compte joint.
La vieille bagnole de maman, une vraie épave rouillée, est en train de rendre l'âme. Hier, elle a encore laissé une fortune à la station-service.
Et c'est vrai, c'est vrai.
Alors, la nourriture, les factures et le crédit immobilier, c'est ton problème désormais.
Tu es économe de toute façon, tu trouveras bien une solution.
J'ai continué à essuyer la table de la cuisine, mais le chiffon ne glissait plus aussi facilement ; au contraire, il grinçait et s'incrustait dans le plan de travail.
J'ai frotté la même tache avec une telle fureur, comme si je voulais creuser un trou droit en enfer, là où, à ce moment précis, j'aurais bien voulu envoyer mon cher mari.
– La voiture de maman ? – J'ai expiré lentement, en essayant de garder mon calme.
– Seryozha, ça te dérange qu'on ait un crédit immobilier sur vingt ans et que Sasha entre à l'école cette année ?
Préparation, uniforme, manuels scolaires…
Tu te rends compte du prix de la nourriture normale maintenant, si on ne veut pas se nourrir de malbouffe ?
– Oh, arrête ! – Sergey fit un geste de la main en attrapant l'assiette de biscuits que j'avais achetée ce matin.
– Tu en fais toujours tout un plat.
Une mère, c'est sacré.
Elle m'a élevée seule, c'est mon devoir de l'aider.
Tu travailles, et tu as eu une prime le mois dernier.
Alors, Lena, ne sois pas matérialiste.
Après tout, on est une famille.
Je la regardai, satisfaite.
Salade, quoi ?
Quel joli mot !
Sauf que, ces derniers temps, dans cette « famille », ce sont Seryozha qui fixe les règles du jeu, et toujours à son avantage.
