Il était petit, six ans peut-être, les cheveux en bataille et des paniers qui semblaient avoir servi à une douzaine de portées de seconde main. Son t-shirt était trop grand et délavé, et ses yeux étaient grands ouverts, de cette façon sincère qu'ont les enfants quand ils n'ont pas encore appris ce qu'ils sont censés feindre.
Miles l'a reconnu.
Il s'agissait d'Owen, le fils de la gouvernante qui vivait dans le petit logement de service situé derrière le garage.
La mâchoire de Miles est croustillante.
« Tu n'as rien à faire ici », lance-t-il sèchement. « Cette partie du jardin est interdite d'accès. R.
