Sous le vieil arbre
Miles conduit son fauteuil motorisé jusqu'à l'extrémité de sa propriété, dépassant les aménagements paysagers soignés que quelqu'un d'autre entretenait à la perfection, dépassant le chemin de pierre qui menait à un jardin dont il ne prenait plus la peine de profiter.
Près de la clôture du fond se dressait un vieux chêne, épais et robuste, le genre d'arbre qui semblait avoir survécu à une centaine de tempêtes sans jamais en laisser paraître la moindre trace.
Miles s'arrêta à l'ombre et fixa ses propres jambes comme si elles appartenaient à quelqu'un d'autre.
Ses mains se crispèrent en poings.
Il se frappait les cuisses encore et encore, non pas parce que ça faisait mal, mais parce que ça ne faisait pas mal.
Il détestait ça plus que tout.
Sa voix s'éleva, rauque et éraillée, se répandant dans le vide.
« Prenez-le ! » hurlait-il, s'adressant à tout et à rien. « Prenez l'argent, la maison, tout ! Rendez-moi ma vie ! »
Il déglutit difficilement, respirant comme s'il avait couru, alors qu'il n'avait pas bougé du tout.
Puis une petite voix perça l'obscurité qu'il créait.
« Monsieur… pourquoi pleurez-vous ? »
Miles se retourne si brusquement que sa chaise vibre fortement.
Un garçon se tenait à quelques mètres de là, à moitié caché derrière des rosiers, comme s'il essayait d'être courageux et discret à la fois.
