Vingt ans d'appels téléphoniques parfois coupés en plein milieu d'une phrase. Des messages vocaux qu'elle réécoutait sans cesse. Des appels vidéo qu'elle a appris à utiliser avec l'aide d'un voisin.
Vingt anniversaires passés seul.
Chaque fois qu'elle entendait un avion passer au-dessus de sa tête, elle sortait et levait les yeux.
« C’est peut-être un de mes garçons », murmurait-elle.
Ses cheveux devinrent entièrement blancs. Ses pas ralentirent. Mais l'espoir ne la quitta jamais.
LE RETOUR
Un matin comme les autres, alors qu'elle balayait l'entrée de sa petite maison — modeste mais désormais à elle après des années d'économies —, quelqu'un a frappé.
Elle a supposé que c'était un voisin.
Lorsqu'elle ouvrit la porte, elle sentit un blocage dans sa gorge.
Deux hommes de grande taille se tenaient devant elle, leurs uniformes impeccables, leurs insignes brillant au soleil.
