Je me suis approché de la fenêtre et j'ai regardé mon jardin.
L'érable que mon mari adorait.
La marque sur la clôture, laissée par le vélo de mon fils.
Cette maison n'est pas évaluée en pieds carrés.
C'est de la mémoire pressée dans du bois.
« Vous avez fait entrer un vendeur dans mon salon », ai-je dit calmement.
Claire se hérissa.
« Ce n'est pas un vendeur. »
« C'est un inconnu », ai-je répondu.
